Рассказ о мухе
Солнце пробивалось сквозь грязное окно, как желтая моча. Марта сидела на кухне и смотрела в пустую бутылку из-под дешевого портвейна. Ей было под пятьдесят, и жизнь не то чтобы прошла мимо — она просто наступила на нее тяжелым сапогом и пошла дальше, даже не извинившись.
В углу, над пожелтевшим холодильником, жил паук. Жирный, черный ублюдок с волосатыми лапами. Он плел свою сеть медленно, методично, будто у него в распоряжении была вечность. У Марты вечности не было, но времени, которое некуда девать, хватало с избытком.
Она подняла старый тапок. Замахнулась. Паук замер. Он не побежал, не попытался спрятаться. У него были либо стальные нервы, либо ему было так же плевать на финал, как и ей.
— Эй, ты, — прохрипела она. Голос был как наждак по ржавому железу. — Ты хоть что-то поймал за сегодня?
Паук не ответил. В его сетях висела пара дохлых мух, высохших и пустых, как мечты Марты о Голливуде. Она опустила тапок. Зачем? Этот парень хотя бы делом занят. Он не просил в долг, не клялся в вечной любви, не уходил к официанткам помоложе. Он просто сидел в своем углу и ждал, пока смерть сама прилетит к нему в руки.
Она налила себе остатки теплого пойла. Стакан был в разводах, но это не имело значения. После второй бутылки всё становится стерильным.
— Ладно, — сказала она, глядя в многоглазую морду в углу. — Живи. Мы с тобой в одной лодке, приятель. Только твоя лодка из шелка, а моя — из дерьма и неоплаченных счетов.
Паук шевельнул лапкой. Может, это было «спасибо», а может, он просто почуял запах ее перегара и решил, что мухи — не самый плохой вариант.
Марта выпила и уставилась в стену. Стены были серыми. Жизнь была серой. Но в углу кто-то еще дышал, и этого было достаточно, чтобы не сдохнуть в этот чертов вторник. Она закрыла глаза и услышала, как где-то в паутине забилась очередная дура-муха.
Хороший улов, подумала она. Почти как у меня. Только без похмелья.
Read More
0
1
2
3
4
5
6
7
8
9
0
1
2
3
4
5
6
7
8
9
0
1
2
3
4
5
6
7
8
9
0
1
2
3
4
5
6
7
8
9
0
1
2
3
4
5
6
7
8
9